domenica 30 agosto 2015

Giù nel gorgo

Nel Quadrilatero 
cerchi alla testa: 
quanto mi costa 
una batosta 
e fare il satiro 
per rendere Milano un luogo ameno! 

Le ombre nei vicoli, 
le luci al neon. 
Chiedo a Matteo 
se il galateo 
ci ponga ostacoli. 
“A te non so” risponde lui “ma a me no”. 

Perché lo scorcio 
della barista 
mi manda in estasi 
e mi rattrista; 
mi sento il sorcio 
che gusta nella trappola il veleno. 

Mi attacco al vino 
come a un catetere. 
Il caos è il meno 
che può succedere 

restando al tavolo. 
Inclino i piani, 
prima che il diavolo 
si prenda l’anima 

e alzando il gomito
con qualche eccesso 
la renda in vomito 
in fondo al cesso. 

Scroscia lo scarico 
dello sciacquone 
e mi rammarico 
senza emozione 

per tanto spreco. 
Sulle piastrelle 
cammina un geco. 
Lo chiamo e l’eco 
ritorna accapponandomi la pelle. 

Come un reality 
parlo di nulla. 
Qualcuno balla 
sulla mia spalla, 
mischiamo gli aliti 
cattivi e rutta: 
siamo alla frutta. 
La soluzione 
sembra essere aggrapparsi subito alla 
ceramica. 

Per strada i triangoli 
mostrano un varco 
tra stelle e sterco. 
Perciò ti cerco, 
anche se gli angeli 
pare assodato ormai che non esistono. 

Da tanto brancolo 
nel buio pesto, 
fuori asse e posto; 
resto nascosto. 
Ma sono stanco (l’ho 
già detto?): cose note, e anche così stono: 

cerco di infrangere 
vetrine, specchi 
e altri balocchi, 
abbasso gli occhi 
se leggo danger e 
bestemmio addirittura un po’ (ma Cristo, no). 

E poi confesso 
i miei peccati, 
escluso il sesso 
e i derivati. 

Al contrabbando 
del cuore brindo, 
ahi ahi cantando 
cielito lindo. 

Ai vecchi amori 
che porto dentro 
andando fuori, 
restando in centro 

finché non sento 
salirmi i brividi. 
Non mi lamento 
e faccio brindisi 

a te, a te, a 
tutti, mi pare. 
Anche alla mia 
malinconia, 
che sa nuotare: 
la butto in un bicchiere e torna a galla,

mentre io precipito. 
E quando dormo 
in via Palermo 
sempre confermo 
ed anzi accelero 
questa mia brutta 
caduta: è tutta 
una questione 
di principio (il secondo della termo-
dinamica). 

Torniamo a casa sua, ubriachi marci; 
chiedo a Matteo, mettendomi supino 
sul suo divano, pieno di fiducia 
e di speranza: 
“Che cosa devo farci 
con tutta questa vita che mi avanza?”. 
Allora lui mi passa l’accendino 
e dice: “Bruciala”.

Nessun commento:

Posta un commento